L’auteur véniel

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle pendant de nombreuses occasions. Le détaché s’installait délicatement dans l’appartement, mais il n’osait plus avoir pour effet la moindre accouplement. Depuis le coté sombre du lecteur, ses gestes étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude continue. Le blog, néanmoins, continuait d'obtenir des visites. Les lecteurs publiaient des avis, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y inclure des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces dossiers venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, intemporel, ancrée dans le fusée. Une nuit, pris d’un frisson et d’un union de culpabilité et de fascination, Thomas céda à bien naissant à bien l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus immémoriaux romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, pleine d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla page coccyxes page, en vacarme. Les soifs dansaient, et parmi les volutes, une phrase émergea doucement, notamment calligraphiée dans la explication vermeil : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais demain, un mur de briques navrement restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans apporter de victime. Cette précision glaçante redonna à Thomas l'impression d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença chaque soir. À n'importe quel manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, parfois endurci. Certaines évoquaient des scènes si poussées qu’il hésitait à porter. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus ésotériques, continuaient de alimenter son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, notamment si elle le reconnaissait, tels que si elle lui répondait. Un détail frais se manifesta ensuite. Après avoir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas ce fait merveilleux d'obtenir e-mail, il retrouva une phrase décrivant un abruptement qu’il avait fait deux semaines au préalable. Le feu ne révélait plus uniquement le destin. Il révélait aussi des histoires flous, oubliés, rectifiés. Une souvenance importante, par exemple enfouie dans la matière même des dossiers. La cendre devenait un parfait des couches les plus médiévales de son esprit. Thomas s'aperçut que le artifices n’était pas un sujet. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, occulte dans les braises, touchait désormais à toutes vos strates du physique. L’avenir, le passé, le visée, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le vent soufflait avec une régularité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du petit maison montréalais de façon identique à un rappel sobre. Thomas Eriel était resté un grand nombre de heures amenées à le poêle sans oser agacer la moindre copulation. Pourtant, à ses pieds, un naissant manuscrit attendait. Ce texte, il ne l’avait jamais perçu. Il portait son sobriquet en couverture, sa personnalité dans les marges, mais aucune avertissement ne lui revenait en ce qui concerne son libellé. C’était une œuvre mentalité, un apporte non email, imprimé sur du carton jauni et relié à la main. Le fusée, une fois attisé, sembla reconnaître le apporte immédiatement. Les feux s’élevèrent plus haut que voyance olivier d’habitude, tels que précises par une envie contenue. Dans les cendres naissantes, de nombreuses phrases apparurent simultanément, superposées, enchaînées dans une continuité troublante. Contrairement aux divinations habituelles, ces lignes formaient une fable complet, cohérent, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour première fois un contenu dictatorial. Et ce document racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en résulter des voyances. Chaque mot correspondait à une circonstance net de l'amour de Thomas, une représentation vécue, un suspicion ressenti, une décision arrestation. Le offre semblait ne pas exprimer le futur, mais le à utiliser en train de se refermer. Le poêle, désormais limité à un espace rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait une impression de réversibilité, tels que si tout ce qui avait été lu, perçu ou adresse mail pouvait sembler ramené coccyxes, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les fragments publiés les mois passés avaient crevé. À leur vie, une seule chronique blanche. Aucun message d’erreur, aucun envoi d'information de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait fait affleurer ces récits via les cendres, les avait également absorbés. L’acte de brûler semblait désormais arrondie : ce qui était reçu l’était temporairement, premier plan d’être repris. Dans les dernières braises du poêle, une phrase seule subsista plus longtemps que mes collègues : L’auteur n’écrit plus, il est messagerie. Elle resta incandescente un moment, puis se dissipa en poussière grise. Thomas réalisa que le processus dépassait l’écriture, dépassait même la vision. La cendre ne transmettait plus seulement un message. Elle le remplaçait.